Не могу настроиться, в башке его идиотское предложение вертится. Ну да, конечно, мне бы очень хотелось быть с Мишкой в Варшаве, но Тропарёв этого больше заслуживает, хоть у него и хромает дебютная подготовка. Нет, Тропарёв будет вторым!
     – Димон, чего молчишь-то? Конь f3, говорю.
     – Извини, торможу. Какой это ход?
     – Восьмой.
     – Миш, сдаюсь, позиция вылетела.
     – Брешешь! Что, в рот взять захотелось? Ну давай, припадай к аппарату.
     Аппарат в готовности номер ноль. Во рту противно и волосато. Вспоминаю, что языком тоже нужно работать. У Мишки вчера так классно получалось!
     – Блин, Димка, щекотно же! Давай минет на брудершафт…
     Через полчаса, тяжело дыша:
     – Димчик, миленький, возьми меня с собой. Я люблю тебя…
     Притворяюсь спящим.
     Под утро просыпаюсь от щекотки. Лижет яйца. Отрываясь:
     – Димон, не сливай Тропарёву, а?
     – Ты сам-то сможешь сегодня сыграть?
     – Я буду думать о тебе.
     – Да-а, много ты наиграешь с такими думами.
     Тому, кто рано встает, засчитывают фальстарт…
     Утром бабка в открытую ей самою дверь:
     – Пидарасы, вы скачки, что ли, ночью устраивали? Ипподром, блядь, нашли.
     Тогда скажите, кто на ком скакал, чтоб я знала, на кого ставить?
     – Бабка, сгинь, у нас сегодня последний тур. И вообще, ляг на то ухо, которое еще слышит, и спи себе… И почему на лошадей ставят, а на людей кладут?
     – Тоже мне, люди… Бляди вы, а не люди… Не забудь про лавэ за пузырь, ебака хренов.
     Мишка зевает во весь рот, демонстрируя свои безграничные возможности.
     Формальное рукопожатие с Тропарёвым. Поправляю свои черные. Начинает, как и положено в Атаке Торре, ферзевой пешкой. Моментально отвечаю тем же. Вместо коня на f6, как у Торре. Ловлю удивленный взгляд. Подходит Мастер и видит перед собой ферзевый гамбит во всей красе. Уходит к столу Немцова. Гамбиты у Тропарёва – пятка Ахилла.
     Иду курить. Шансы примерно равные, но Тропарёв в явном замешательстве.
     Только чиркаю зажигалкой, Немцов вваливается:
     – Димон, у меня две пешки лишних. А у тебя как?
     – Я играю классический гамбит, а вчера договаривались играть Торре.
     Целует в щеку и убегает превращать лишние пешки на билет в Варшаву.
     Митяй, козёл, сдай партию! Тропарёв – твой друг. Вы восемь лет стол к столу, доска к доске. Это же так просто – зевнуть пешку или даже фигуру! Шорт вон на прошлой неделе Тимману целого слона в выигрышном Английском начале проморгал, и ничего. А тут гамбит, где возможно всё.
     Блин, обкурился, башка кружится. Прохожу мимо стола Немцова. Как раз пожимают руки. На доске торжество Мишкиной «сицилианки». Мастер отворачивается.
     Компашка во главе с Мишкиным и моим Мастерами перекочевывает к нашей с Тропарёвым доске. Отдаю слона за два пешака. Еще двенадцать ходов… и у меня аж три проходные пешки! Тропарёв не верит своим глазам: все три выстраиваются на второй горизонтали, готовые превратиться в ферзей. Это уже не облом Варшавы, это форменное опускание. Я ставлю первого ферзя. Второго.
     Третьего. Висит мат в два хода – и бабка моя поставит. Не сдается. Не верит.
     Я твердым голосом: «Шах и мат!» Тропарёв:
     – Поздравляю.
     Мастер:
     – Поздравляю.
     Мишкин Мастер:
     – Поздравляю.
     Немцов:
     – Поздравляю.
     Все хором:
     – По-здрав-ля-ем!
     Немцов сияет, как его значок мастера спорта на рубашке, когда я поднимаю над головой тяжелый кубок. Тропарёва не видно. Вместо него диплом за третье место получает Мастер. Обязательное фотографирование призеров – мы с Немцовым. Без Тропарёва.
     В Варшаве Мишка с каждым днем все позже приходит в гостиницу. Проигрывет пять партий кряду. О сексе и речи быть не может. Боже, как я хочу его!
     В результате я одиннадцатый, а Немцов делит предпоследнее место. Мишка запоминается мне только на набережной Вислы, куда мы выползаем за два часа до поезда. Вся шея в засосах. Не моих. Если пидор говорит, что он тебя любит, это вовсе не означает, что он любит только тебя. Да и любит ли?
     Следующий подобный турнир в сентябре в Будапеште. От нашего города едем втроем. Плюс наш… то есть… Олегов Мастер – я теперь играю за Мишкин клуб.
     Перед самым отъездом:
     – Бабк, а меня Немцов бросил.
     – Знаю. Второй месяц сохнешь. Он мне сразу не понравился, пидарас крашенный.
     – Бабк, а давай я буду любить тебя и только тебя?
     – Давай. Только не так шумно, как той ночью, с пидаром этим.
     – Старая ты перечница!
     – Чтоб денег зеленых привез, понял?
     – Старая алчная перечница!
     Мастер селит меня в купе с Тропарёвым. Макаренко хренов! Молчим. Тропарёв утром:
     – Сразимся в поддавки?
     – Я не умею в поддавки.
     – Я знаю. Научу.
     Классная игра, между прочим – те же шахматы, но в поддавки. Брать обязательно. У кого остаются фигуры, тот и проиграл. Кто последний, тот и папа… Великие, типа Карпова, белотом отрываются, ну а мы, мелочь пузатая, поддавками. Тропарёв виртуоз просто – каких-то двадцать ходов, и у него не остается ни одной фигуры. Злюсь. Ржет. Пробуем карты, но он подглядывает с высоты своих двух метров. Перекур.
     В тамбуре Мастер:
     – Митяй, я не понимаю, ты притворяешься или на самом деле ничего не знаешь?
     – Наверно, не знаю. А Вы о чем?
     – Я о том, голубь мой, что Немцов всем растрепал, что переспал с тобой за второе место.
     Оседаю:
     – И Тропарёву?
     – Ему в первую очередь.
     Бросаю сигарету и рвусь в вагон. Мастер держит меня за шкирку:
     – Если хоть одного пальцем тронешь, сразу проси в Венгрии убежище!
     – Обещаю, не трону.
     Тропарёв:
     – Еще партеечку?
     – Олег, можно вопрос?
     Сразу врубается, какой:
     – Ну?
     – Это правда, что ты знаешь… что Немцов… что я?
     – Правда.
     – Когда?
     – С месяц назад, когда ты к ним в клуб перебирался.

     – И что, все всё знают?
     – Все всё.
     Ну естественно, Тропарёв ни за что бы мне не сказал. Он у нас чересчур правильный. В отличие от некоторых. Себя в виду имею, с Немцовым потом поговорим.
     А нужно ли? Мне что, еще что-то не ясно? У пидарасов задница шустрее мозгов. Немцов и так всё просекает. Это за доской у меня хорошо получается эмоции скрывать.
     Я в номере с Тропарёвым. Немцов в номере с Мастером. Мастер мудр – любой другой вариант вызвал бы кровопускание.
     Будапешт поражает красотой. Долго стою на мосту, любуясь зданием Парламента. Подо мной быстрый мутный рыжий Дунай. Ну не совсем рыжий – светло-говённого цвета. Если бы не бабка, прыгнул бы. Но… редкий мастер спорта долетит до середины Дуная…
     Первая реальная возможность получить «международного мастера», надо набрать десять с половиной очков. Турнир по швейцарской системе: лидеры играют только с лидерами. Жребий бросает меня на Немцова в первом же туре. Мне не до шахмат – в башке такой каро-канн! Но этого я в любом состоянии выдеру! У меня черные. Выбираю «Францию». На автопилоте играю вариант отравленной пешки. Да-да, тот самый. Судейский протокол констатирует сдачу белых на тридцать восьмом ходу. Я его зашаховал, стер с доски просто!
     Это и было всё, на что меня хватило. Я прочно обосновался в нижней половине таблицы. Немцов – еще ниже. У Тропарёва игра пошла. Надо ли говорить, что играть с ним мне не пришлось.
     По вечерам бродим с Тропарёвым по набережным. Подолгу стоим на мостах, разглядывая только нам видимые доски в мутных водах Дуная. Я натаскиваю его дебюты. Он простил меня. Немцов зависает в гей-клубах и саунах. Любовь вечна, только партнеры меняются. И как я мог любить… то есть… хотеть его? С ним не то что трахаться, с ним даже почковаться западло!
     Последний тур. У Тропарёва десять очков. Пол-очка, сраная ничья до международного мастера. Сливаю свою партию польскому юноше с IQ комнатной температуры и – пулей к доске Тропарёва. С темпом выходит черными из гамбита, навязанного ему толстым венгром. Но потом… невероятное… задумывается на полчаса. Следующий ход – еще двадцать минут. Следующий – еще полчаса! Я с Мастером в курилке, невозможно на это смотреть. Да и помочь ничем не можем, позицию оба давно потеряли. Мастер срывается в ресторан за сигаретами. Я грызу губы и скулю в окно: «Тропарёв… миленький… прошу тебя… продержись… Ты же можешь... я знаю… можешь… ну пожалуйста…»
     Мастер. В глазах слёзы:
     – Митяй, всё! Мадьяр его завалил!
     – Совсем?
     – Нет, но наш на флажке висит, девять ходов осталось и качество у мадьяра.
     Тот, кто когда-нибудь играл «на флажке», поймет. Остается до хрена ходов и хрен времени. Как только минутная стрелка касается твоего флажка, ты себе больше не принадлежишь. Ты принадлежишь Ей. Упакованная Золушка превращается в рвань: делая ход, ты машинально смотришь, насколько Она успела приподнять красный флажок на твоей стороне часов. По спине гуляет холод, руки перестают слушаться, а стрелка поднимает красный пиздец все выше и выше. Вон он уже в горизонтальном положении. Кажется, ты даже слышишь, как она скребет по флажку. Противник в таких случаях старается играть максимально быстро, дабы не оставить тебе ни секунды на размышление. Даже у меня, надроченного стариками в блицах, и то флажкофобия.
     Еще мгновение, и рухнет всё: флажок, партия, международный мастер. Вокруг гробовая тишина. Тропарёв делает сороковой ход и дрожащей, как у бабки перед стопариком, рукой осторожно, но в то же время быстро нажимает на кнопку. Флажок устоял. Раздасадованный мадьяр остается думать над секретным ходом, судья записывает позицию, Тропарёв откидывается на спинку стула. Мастер, оказывается, всё это время сжимал мою руку. Только сейчас мы оба враз заметили.
     Пусть только кто скажет мне после этого, что шахматы не спорт!
     Тропарёв встает, слегка задевая стол. Флажок падает. Полсекунды оставалось, не больше.
     Немцова и след простыл. Идем в наш номер смотреть, что там Тропарёв на флажке натворил. Он и сам удивляется: «Вы ничего не перепутали? Это моя партия?»
     Это была партия Тропарева. С ферзем, двумя конями и ладьей против ферзя, коня, слона и двух ладей мадьяра. Лишняя башня, блин! Уважающие себя сдаются, не задумываясь.
     Отодвигаем доску до вечера, беру подмышки Тропарёва и веду в город выгуливать.
     – Тропарёв, а что, махнем в турецкие бани? Тут есть одни неподалеку, Немцов вчера нахваливал.
     – Так они ж наверняка для пидоров… то есть… для голубых?
     – Зато турецкие. Не боись, я тебя в обиду не дам.
     Мы в «Геллерте», в самой известной «голубой» сауне страны. Народ с интересом осматривает новое наше мясцо. Точнее, новые наши кости. А нам по фиг – мы веселы, счастливы, талантливы! Плюхаемся в бассейн.
     Из парилки вылезает довольная рожа Немцова:
     – Вау! Тили-тили-тесто, жених и невеста!
     Стальной хваткой удерживаю Тропарёва: «Тропарёв, он своё получит, потерпи. На каждого пидора найдется свой проктолог». И Немцову: «Вали, а то мы за себя не ручаемся».
     – Па-адумаешь, целочки, пешечки вы мои ладейные. Юдит и Жужа Полгар, близняшки-сестры-недавашки. Больно надо мне тут с вами… Так много мужчин вокруг, и так мало времени!
     Рассыпчатые мадьяры оживают, слыша знакомые имена. Тропарёв:
     – Больно тебе еще будет.
     Немцов скрывается за ширмой у выхода. Тропарёв:
     – Ненавижу суку!
     – Ничего, Тропарёв, и на его улице будут похороны…
     Я захлебываюсь хлоркой:
     – Тропарёв, ты посмотри на себя. Вылитая Жужа! Двухметровая глистапёрая Жужа!
     Тропарёв топит меня. Глотка всасывают хлор – я и в воде продолжаю ржать.
     – Ну что, кто из нас Жужа? – Тропарёв доволен своей победой.
     – Стой! Идем отсюда! Быстро!
     – Что случилось? – Тропарёв растерянно моргает длинными ресницами, – Извини, я ж шутя.
     – Тихо! Кажется, я нашел ход!

Звони скорее! Просто подними трубку и набери номер, всё остальное девушка сделает сама. У нас девушки на любой вкус - блондинки, брюнетки, рыжие, худенькие, полные, ... Скорее утоли свой секуальный голод! Вход »